Fahrscheinziehen reloaded

Tatort: ein Bahnhof im Rhein-Main-Gebiet. Ich hab’s eilig, will nach Hause, hechte auf den Bahnsteig und lese »S1 Wiesbaden in 4 Minuten« in der Fahrplananzeige. Hurra. Noch schnell das Ticket ziehen, wie immer. Denkste. Das Universum hat beschlossen, mir eine Lektion in Vergänglichkeit zu erteilen.

Der vertraute Fahrkartenautomat wurde durch einen Monolithen mit unheilvoll pulsierendem Touchscreen ersetzt. Ohne Bedienungsanweisung, ohne Tastatur. Ich versuche, die Funktionsweise zu erfassen. Noch drei Minuten. Eine Leerzeile blinkt einladend, darunter prangt ein virtuelles Tastenfeld. Probehalber tippe ich auf das »W«  – und pralle zurück: Über das Display wimmeln sämtliche deutsche Städtenamen, die mit W beginnen. Nun finde ich die Vorstellung, mit der S-Bahn nach sagenwirmal Weimar zu fahren, zwar abenteuerlich, aber erstens wüsste ich nicht, was ich da heute sollte, zweitens habe ich Hunger und drittens einen Abgabetermin. Durch Eintippen der Buchstaben »iesb« bringe ich das System dazu, mit mir zu kommunizieren. »Sie wollen nach Wiesbaden?«, fragt es scheinheilig. Ich nicke und warte. Nichts passiert. Dann sehe ich eine nahezu unsichtbare Textzeile am rechten Bildschirmrand flimmern, die »Eingabe bestätigen« lautet. Ja toll, wo denn? Weit und breit keine Enter-Taste. Ich tippe auf »weiter« – und bin wieder am Anfang. Grrrrrrrr. Nochmal von vorne. Diesmal bin ich schlauer und drücke zur Eingabebestätigung auf die Textzeile, in der das Fahrziel steht. Abwegig? Unlogisch? Bescheuert? Stimmt. Aber es funktioniert. Von der Ticketausgabe sind wir allerdings noch weit entfernt.

Der Monolith scheint einsam zu sein, jedenfalls zieht er unsere Begegnung arg in die Länge. Ob ich eine Tages-, Wochen- oder Monatskarte will, fragt er. Heim will ich! Irgendwie gelingt es mir, das Mehrfahrtenmenü zu verlassen. Nicht so hastig, mein reiselustiger Freund, mahnt der Monolith und zaubert eine weitere Zwischenseite auf den Schirm. Das vor-9-Uhr-Ticket solle ich mir ansehen, unbedingt, sofort, und einen halben Euro sparen, außerdem gäbe es da noch das Feierabend-Ticket. Dass es 13:49 Uhr und weder Morgen noch Feierabend ist, scheint dem Ding nicht bewusst zu sein. Was soll’s, Zeit existiert ohnehin nicht, signalisiert es mir larmoyant und lässt die gesamte Eingabe noch einmal durchs Display wandern, um mir anschließend den Betrag zu präsentieren, mit dem ich den Fahrschein aus seiner Geiselhaft freikaufen kann.

Ich stecke die geforderte Summe in den Münzeinwurf. Der Monolith entpuppt sich als Gourmet und klötert mein Münzgeld unverdaut dort wieder raus, wo eigentlich die Fahrkarte erscheinen sollte. Hmpf. Kein Problem, denke ich und zücke Papiergeld. Aber wohin damit? Am Automatengehäuse befinden sich oben rechts und unten rechts je ein Schlitz. Der obere hat Kreditkartenbreite, woraus ich schlussfolgere, dass der untere mehr Appetit auf Geldscheine verspürt. 5- und 10-Euro-Scheine scheinen ihm zu popelig zu sein, sie werden erfasst, unter vernehmlichem Schmatzen probegelutscht und glattgebügelt wieder ausgespuckt. Oh toll, ein Fax für Geldscheine. Erst mit einem 20-Euro-Schein gibt sich das Ding zufrieden, zerkaut ihn in Wechselgeld und erzeugt eine Fahrkarte. Gerade rechtzeitig, um damit der davonfahrenden S1 nachwinken zu können.